ENTREGA ESPECIAL

Se le ocurrió que lo que antes le había parecido completamente imposible, especialmente el hecho de que no había vivido como debería haberlo hecho, podría, después de todo, ser verdad. Se le ocurrió que sus impulsos vitales, reprimidos brutalmente por sí mismo, apenas los había experimentado, y podrían haber sido lo único verdadero y real de su vida, y todo lo demás falso...Trató de defenderse y justificarse ante sí mismo y de pronto sintió cuán débil era lo que estaba defendiendo y justificando. No había nada que defender.                                                           

                                        –Leo Tolstoy (La Muerte de Ivan Ilyich)

    
 La muerte llegó por correo. ¡Qué vulgar! Yo me la esperaba de manera más apoteósica; con la túnica, la capucha, y la guadaña en mano; acercándose lentamente, después de haber cruzado desiertos, montañas, y mares; marchando al compás de la Danse Macabre de Berlioz; haciendo temblar la tierra con sus pasos pesados; y yo, llenándome de terror con el estruendo cada vez más audible; y cuando tocara, la casa  se estremecería, y yo me haría pipí en los pantalones; y cuando tumbara la puerta con sus toques y me mostrara su rostro descarnado, yo sencillamente moriría de miedo.          
     Pero no fue así; vino en un sobre, sin remitente, dirigido a mí, naturalmente; con un sello estampado que decía: Special Delivery. Era un sobre grande, de papel manila, de esos que el Ministerio de Defensa usa para notificar a las familias que un hijo murió en tal o cual guerra. Como yo no tenía hijos en la guerra, batiéndose por los intereses de las corporaciones y la clase gobernante, entendí que me estaban anunciando mi propia muerte.                                                         
     Cuando abrí el sobre, ella salió de él, y sin ser invitada, como si fuéramos viejos amigos y me conociera de toda la vida, caminó a través de la sala y se sentó en el sofá. Llevaba tacones altos, vestido negro, cortísimo y ajustado; pelo y ojos negrísimos; exceso de maquillaje; y un escote que mostraban unos senos apetecibles. Se sentó cruzando las piernas, dejándome ver la mitad de sus nalgas.                                                                       
     – ¿No me vas a dar un beso de bienvenida, cabrón? –dijo, mirándome de manera libidinosa.
     ¡Vaya! Una mujer; y encima de eso, linda y sensual. Me entraron unas ganas terribles de hacerle el amor, hasta morir; que de eso se trataba; me había llegado la hora.                          
     –Te sorprende que sea una mujer, que sea guapa y voluptuosa ¿verdad? No puedes negarlo; seguro que en este momento sólo estás pensando en cogerme, y chuparme las tetas y la panocha.
     –No me sorprende que seas una mujer, me asombra que seas tan prosaica.                          
     –Es porque no soy pendeja como tú; soy chingona; digo las cosas como son. Lo que pasa es que la muerte no es lo que ustedes piensan; es otra cosa. Somos muchos los que trabajamos allá arriba, en el Ministerio de Defunción, para poder dar abasto. Sólo somos emisarios. Digamos que hacemos el trabajo sucio que los burócratas de allá arriba decretan pero no se atreven a ejecutar. Si alguien fue un buen tipo, como tú, por ejemplo, me mandan a mí, para que tengas una muerte feliz. Pero si fuiste un hijo de la chingada, te mandan a Stalin. Ese no es su nombre; lo llamamos así por lo sádico que es; ese maldito goza haciendo sufrir a la gente, antes de que mueran. ¿Ves? los de allá arriba no son del todo unos desgraciados insensibles; tienen algún sentido de la justicia.       
     –Si lo tienen ¿por qué nos pusieron aquí? ¿Cuál es el propósito, el sentido de todo esto?
     –Eso es lo malo de ustedes los humanos, tienen que buscarle un sentido a todo. Han desperdiciado una cantidad obscena de energía y tiempo buscándole significado a la vida. Los filósofos, monjes, y científicos han llegado hasta el extremo, tratando de explicarlo todo, y no han alcanzado ninguna conclusión. Mientras más profundizan, el misterio se hace más grande. Pero ustedes siguen de pendejos, buscando respuestas; y se dejan engañar de cualquier líder religioso que les prometa el cielo y la vida eterna.  El buscarle desesperadamente un sentido a la vida sólo produce estrés, úlceras, depresión, una tendencia a inventarse religiones que les digan lo que ustedes quieren oír, y la anuencia de entregarles a esos demagogos las riendas de sus destinos; y ellos, naturalmente, se aprovechan. Y los más mamones de entre ustedes, si no encuentran las respuestas que quieren encontrar, se suicidan.  ¿Qué tal si descubres que la vida no tienen ningún sentido? ¿Que simplemente eres un grano de polvo en el vasto universo? ¿Que vives al azar? ¿Que tu existencia no afecta a nada ni a nadie? ¿Qué diferencia habría? ¿Pero quién carajo te dijo que todo tiene que tener sentido? ¿Es que la aurora borealis es menos impresionante si no entiendes los fenómenos físicos que la causan? ¿No es al revés? Cuando sabes cómo el mago ejecuta sus trucos, deja de ser magia. Así que, déjate de chingaderas. Si quieres eliminar la angustia existencial que te agobia, deja de adoptar esa postura estúpida de investigador maestro que tiene que analizar la vida y el universo hasta desentrañar sus últimos secretos, hasta entender qué hace que el universo gire en el sentido en que lo hace. Tu error ha sido que te has pasado todo el tiempo buscándole una explicación a la vida, en vez de vivirla; por eso tu vida es incompleta. Se te dio la oportunidad de pasar por este mundo; ¿qué importan las razones? El propósito de tu vida es vivirla a plenitud. Vive todo lo que puedas, viaja, ama, sé tu mismo, riega el amor y el bien por todas partes; deja de pensar. El único pecado verdadero es desperdiciar el tiempo que se te ha dado en este planeta. Porque después que te mueras, ¿sabes qué te va a pasar? ¡Con una chingada! Volverás al lugar de donde viniste, al polvo. ¿Sabes por cuanto tiempo? por toda la eternidad. Los átomos que se te prestaron regresarán al seno de la madre tierra. Después renacerás, eso sí, en el pétalo de una flor, la hoja de un libro, o los ojos de una linda mujer; y, en ese sentido, vivirás eternamente. Pero no te asustes, que no estoy aquí para llevarte; estoy aquí para advertirte; te van dar una segunda oportunidad. Sabemos todo sobre ti; que siempre has sido un buen tipo; que nunca le has fallado a nadie: ni a tus padres, ni a tus hijos, ni a tus amigos, ni a tus mujeres. Todo eso está muy bien; pero esa etapa de tu vida ya pasó. Después que tus hijos crecieron y se fueron de la casa: ¿qué has hecho con tu vida? ¿Qué piensas que es la vida? Te la dan para que la uses, para que la vivas.               
     –Hago lo que puedo; viajo, leo, escribo.
     – ¿Y eso de qué te sirve? Puedes entender y explicar lo que es una ecuación diferencial, un pulsar, un hoyo negro, las implicaciones socio-políticas del Contrato Social de Rousseau, dónde queda el Mar de Mármara, pero lo más sencillo e importante, como bailar, no lo sabes, nunca lo aprendiste. ¿No te da vergüenza tanta soledad? ¿No quieres andar por el mundo de la mano de alguien? Y las mujeres: ¿qué has hecho con ellas?  Estás más solo que la mierda; lamentándote, y pensando mamadas. Se te ha ido todo a la chingada. ¡Pendejo!                                                                  
     – ¿Y qué quieres que haga? Lo he intentado muchas veces; ahora tiro la toalla; ya no voy más.      
     –Se te han dado muchas oportunidades de amar, pero no has sabido aprovecharlas.           
     – ¡Oportunidades! ¡Qué risa me da! Ustedes siempre me han dado a escoger de dos males el menos mal. Nunca una tercera alternativa.            
     –Ha habido muchas mujeres que se han cruzado en tu camino. ¿O no es así?                   
     –Eso no es del todo cierto. Benázir y yo no podíamos sentir nada el uno por el otro que no fuera una amistad sincera. Jill-Marie me desdeñó; supongo que porque soy más viejo; a veces pienso que fue porque soy más negro. Tanto Carmela como Nevin ya tenían un marido. Albania y Guadalupe no tenían espacio para mí en sus vidas; lo importante era su profesión, sus hijos, y su patria; tenían que regresar a su patria. Sofía tenía dilemas psicológicos que yo no podía resolver, no podía ayudarla; y además, cinco gatos rebasaban el límite de mi tolerancia. Pero no puedes negar que con Elyssa fue diferente, que sí hice un verdadero esfuerzo, que la quería, que hice lugar en mi vida y mi corazón para ella; que le daba la importancia que se merecía; fue ella la que se aburrió; supongo que porque el Diablo es más divertido que los ángeles. Pero ¿qué puedo hacer? Ustedes me hicieron así; ¿qué culpa tengo yo de que a las mujeres les gusten los tipos malos? Y no te vayas a creer que no he intentado ser uno de esos; pero no me luce; y no funciona, porque es falso, fingido.                                                       
     – ¿Y de Arsinée, qué me dices? Se rumora que estás enamoradito de ella.                             
     –Eso no es verdad; y si lo fuera, ¿qué caso tendría? Ella no lo está de mí; y de nuevo, la historia se repite; no hay espacio para mí en su vida; lo importante es su profesión, sus hijos, su patria; muy pronto se irá, para no volver. ¡Qué ironía! las mujeres que se cruzan en mi camino tienen que regresar a su tierra. ¿Ustedes hacen eso a propósito, para fastidiarnos la vida? ¿Es que se aburren allá arriba y tienen que jugarnos bromas pesadas y crueles? ¿Es así cómo se divierten?    
     – ¡Vete a la verga! Déjate de joder, y dime qué vas a hacer. ¿Vas a dejar que se vaya, como dejaste ir a  Albania y a Guadalupe? Síguela hasta el fin del mundo. No seas cabrón.                                     
     –Armenia está muy lejos.                                    
     – ¿Ves? Ese es tu problema; eres un pinche, pendejo, come mierda; no tienes huevos. El resto de tu vida, que no es mucho, tienes que vivirlo de manera diferente. Te voy a parafrasear a Henry James: Vive todo lo que puedas; no hacerlo es una equivocación; no importa mucho lo que hagas, siempre que tengas tu vida. A Doris Warshay: Viaja lo más lejos posible, alcanza la alegría que hay en tu alma, cambia las limitaciones que conoces, siente cómo crecen tu mente y tu espíritu, vive, sé, existe, ama, desea, escucha las verdades que hay dentro de ti. A James Kavanaugh: Vete, sé libre, deja tras de ti a los estériles, a su segura esterilidad, vete sin decir dónde vas, camina a través de un campo baldío, y allí deja el mundo, y aléjate luego, despreocupado, como un Atlas sin empleo. ¿Te sorprende este arranque de filosofía? Tú no eres el único que sabe de libros; hace milenios que ando por este mundo; no soy tan vulgar como me piensas; yo también he sabido ilustrarme. Pero el punto es que te queda poco tiempo, y tienes que usarlo sabiamente. Si lo haces, vendré yo a buscarte, y vas a poder cogerme y mamarme todo lo que quieras; que se que ganas no te faltan; y tendrás una muerte placentera.  Si no lo haces, te va a llevar la chingada; te mandarán a Stalin; y créeme, la reputación que tiene ese hijo de su puta madre, no es por nada; te hará morir de la manera más cruel y dolorosa que te puedas imaginar.  De manera que, ten cuidado, piensa muy bien lo que vas a hacer.  Como dicen ustedes por estos parajes: Don’t fuck up!                           

© Texto y fotografía, William Almonte Jiménez, 2012